miércoles, 29 de junio de 2011

UNA MUJER

Hace años estuve buscando esta poesia hecha canción. Un tributo a lo que debe ser una mujer.

La mujer que al amor no se asoma
No merece llamarse mujer
es cual flor que no esparse su aroma
como un leño que no sabe arder
la pasión tiene un mágico idioma
que con besos se puede aprender
puesto que una mujer
que no sabe querer
no merece llamarse mujer
una mujer debe ser
soñadora, coqueta y ardiente
debe darse al amor con frenético ardor
para ser....una mujer
tu estuviste entre sombras dormida
sin tener la más leve emoción
Aquel día te llamaron querida
Y esa voz tu letargo quebró ahora
Ahora si, si que gozas la vida
Ahora tu alma comienza a nacer
Puesto que una mujer
que no sabe querer
no merece llamarse mujer

Autor: Paul Mizraki - Ben Molar
          Argentino



viernes, 24 de junio de 2011

TE INVITO

chilren Pictures, Images and Photos

Te invito a jugar
a reir y cantar
arroz con leche
se quiere casar

a la rueda, rueda
o la pajara pinta
a la naranja dulce
o el baile de la cinta

Que llueva que llueva
la virgen de la cueva
las cortinas del palacio
el día de San Pancracio

Pin, pin San Agustín
La meca, la seca, la tortoleca
El hijo del Rey, paso por aquí
comiendo maní,
a todos les dió menos a mi
la gallina encluecada
puso un huevo en la enramada
puso uno,
puso dos,
puso tres,
puso cuatro,
puso cinco,
puso seis,
puso siete,
puso ocho
para el burro mocho
palos con palos para los caballos
tuturutú para que SALGAS tú.

Como SALISTE TU, te toca ahora escribir aquí una rima, una canción, o adivinanza. Aquéllas que acompañaron esos momentos inolvidables de nuestra niñez.

martes, 21 de junio de 2011

PREMIO SUNSHINE




Hola he recibido un regalo de Daniel Eduardo Gómez
http://nidaeldore.blogspot.com/ y de parte de
 http://delibros11.blogspot.com/

Siguiendo las normas hay que compartir el premio con 12 blogs.

Normas:
1.- Compartir el premio con otros 12 Blog.
2.- Hacer mención en un post y contestar agradeciendo la concesión del mismo.
3.- Avisar a los seleccionados.
4.- Publicar la dirección de su Blog.

1. http://elbarahonero.blogspot.com/
Hector R. Cuello

2. http://mipanty.blogspot.com/


Beatriz Caceres

3. http://elheterodoxo.blogspot.com/
Rick B.

4. http://soniaglutenfree.blogspot.com/
Sonia

5. http://orbe15,blogspot.com/
Pedro S. Rodriguez

6. http://memoriademispalabras.com/blogspot.com
Ofelia Baldera Gallegos

7. http://recuerdosbellosdeamor.blogspot.com/

8. http://bachatan.blogspot.com/
Frank Hannen

9. http://extrangotica.blogspot.com/
Susana Ines Nicolini

10. http://torosalvaje.blogspot.com/
Toro Salvaje

11. http://piezasdejochimunoz.blogspot.com/
Jochi Muñoz

12. http://enelcaminodevivir.blogspot.com/

CORTINA DE HUMO

horror blood Pictures, Images and Photos


¿Has oído hablar de Evans W. Schmalz? Quizá no, porque este asesino en serie se desplaza por América cambiando de nombre. Ha asesinado a mas de 20 hombres y mujeres. Es importante que estés atento no vaya a ser que te conviertas en una víctima más. Me llegó la noticia por vía de Bart,un viejo amigo que regresó de España la semana pasada. Me contó que tan solo en Valdemorillo, un pueblo de 7,800 habitantes, han desaparecido unas 4 personas en el curso de una semana. Se sospecha que Schmalz ha abandonado España y puede estar en América.
Para corroborar la información y conocer más sobre este depredador busqué ese nombre en la red y no encontré nada. Según mi amigo ese es uno de los grandes problemas que enfrenta la policía, Schmalz comete los crímenes y se va sin dejar huellas. Es como un fantasma que desaparece en las brumas de la noche.
Mañana me reuniré con Bart en mi departamento, espero me dé más detalles. Hace más de 20 años que no lo veo, lo recuerdo con mucho afecto, introvertido, tímido, pecoso y pelirojo. Bart nació en Aberdeen, Escocia, de padre diplomático, su madre falleció por motivos de una caida cuando apenas tenía 12 años. Nos hicimos inseparables en secundaria, luego retorno a Escocia a la Universidad de Edimburgo a estudiar Parasicología Científica. De vez en cuando intercambiabamos correspondencia, hasta su sorpresiva llamada el martes pasado.
Cuando ví a Bart, no lo podía creer, casi no había enevejecido, pelirojo y delgado, igual que cuando ibamos al colegio. Me comentó que se quedaría dos semanas y que deseaba ver a los viejos amigos y compañeros de clase. Con tristeza me contó sobre la sorpresiva y misteriosa muerte de su padre y de su esposa; y que entregándose a su trabajo pudo salir de la depresión que le embargaba. Siempre le gustaron las historias paranormales y el caso de Schmalz lo tenía obsesionado, juraba que el asesino en serie estaba poseído. Noté que mientras describía la forma en que encontraban a las víctimas del maníaco criminal su voz y ademanes se tornaban agresivos. Luego, se daba cuenta y retomaba su acostumbrada voz y postura. Lo observaba atentamente y me preguntaba “¿Sera Bart, aquel muchacho bonachón que conocí en secundaria, o había en él un lado oscuro que nunca vi? Desdeñé esos pensamientos negativos y pasamos una tarde muy agradable. Antes de despedirnos le dí varios números de teléfonos de antiguos compañeros de estudio. Nos despedimos con el compromiso de llamarnos en el transcurso de la semana.
Algo extraño me sucedió en los días siguientes, apenas podía conciliar el sueño, solo pensaba en las víctimas, su agonía, sus expresiones de espanto, tal y como me lo había descrito. A diario revisaba los periódicos para ver si había alguna novedad y no aparecía nada. Impaciente se me ocurrió llamar al hotel donde estaba hospedado Bart y la recepcionista me informó que en la habitación No. 305 no había nadie registrado con el nombre de Bart Folsh. Pregunté si la persona que ocupaba la habitación era peliroja y me dijo que no. Traté de ubicarlo en otros hoteles y hostales y me decían lo mismo. Decidí esperar unos dias para ver si Bart me llamaba. Desesperado llamé a los amigos de la lista y ninguno contestó a mis insistentes llamadas. Empecé a angustiarme y a preguntarme: ¿Sería Bart el asesino? ¿Sería por eso que sabía tantos detalles de los crimenes? ¿Quería Bart asesinarme? ¿Vendria por mi? Por mi familia? Una y otra vez las preguntas martillaban en mi cabeza. ¿Habría sido el quien asesinó a su padre? A su esposa? Y talvez a su madre? ¿Habra sido el quien la empujó cuando se cayó de la escalera? ¿Y los amigos, donde están, por qué no contestan mis llamadas? ¡Oh! Dios. Cuantas preguntas sin respuestas, estaba aturdido, volviéndome loco. Salí un rato a fumar un cigarillo y a comprar el periódico. Apenas pude sostenerme en pie cuando ví en primera plana la foto de Bart. Había órden de captura internacional en su contra! Era el presunto asesino de más de 30 personas en Europa y ahora el más buscado en América . Tiré el periódico y corrí hacia el departamento, cerré bien las ventanas y las puertas, estaba aterrorizado! 
Cuando termines de leer esto, cierra las puertas y las ventanas. ¡Bart aun anda prófugo!

sábado, 18 de junio de 2011

MI QUERIDO VIEJO, MI AMIGO

Este poema del cantautor Roberto Carlos,  lo dedico a mi padre quien fuera todo lo que dice la canción.
Un padre maravilloso que descansa en paz junto a otro padres inolvidables que dieron todo su amor a sus hijos.  Aprovecho la  ocasión para felicitar a todos los padres del mundo.


Esos tus cabellos blancos, bonitos,
ese hablar cansado, profundo
que me lee todo lo escrito
y me enseña tanto del mundo,
esos pasos lentos de ahora
caminando siempre conmigo,
ya corrieron tanto en la vida.
mi querido, mi viejo, mi amigo

Esa vida llena de historias
y de arrugas marcadas por el tiempo,
recuerdos de antiguas victorias,
son lágrimas lloradas al viento,
tu voz dulce y serena me calma
y me ofrece refugio y abrigo,
va calando dentro de mi alma......
mi querido, mi viejo, mi amigo

Tu pasado vive, presente,
las experiencias sentidas
en tu corazón conciente
de las cosas bellas de la vida,
tu sonrisa franca me anima,
tu consejo sabio me guia
abro el corazon y te digo
mi querido, mi viejo, mi amigo

Yo lo he dicho casi todo,
y casi todo es poco,
frente a lo que yo siento
Mirando tus cabellos,
tan bonitos,
abro el corazón y digo,
mi querido mi viejo mi amigo.





lunes, 13 de junio de 2011

MISTICA

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Si en tus jardines, cuando yo muera,
cuando yo muera, brota una flor;
si en un celaje ves un lucero,
ves un lucero que nadie vio;
y llega un ave que te murmura,
que te murmura con dulce voz,
abriendo el pico sobre tus labios,
lo que en tu tiempo te dije yo:
aquel celaje y el ave aquella,
y aquel lucero y aquella flor
serán mi vida que ha transformado,
que ha transformado la ley de Dios.

Serán mis fibras con otro aspecto,
ala y corola y ascua y vapor;
mis pensamientos transfigurados:
perfume y éter y arrullo y sol.

Soy un cadáver, ¿cuándo me entierran?
Soy un viajero, ¿cuándo me voy?
Soy una larva que se transforma.
¿Cuándo se cumple la ley de Dios,
y soy, entonces, mi blanca niña,
celaje y ave, lucero y flor?

Salvador Diaz Miron

miércoles, 8 de junio de 2011

POR LA MIRILLA DE LA CERRADURA

Fleta's House Pictures, Images and Photos

Borja tenía apenas ocho años y ya había experimentado molestias como si se sintiera observado por alguien. En las noches, en ocasiones le había sucedido que al darse vuelta en la cama sentía que lo espiaban a traves de la mirilla de la cerradura de la habitación; en otras, sudores fríos empapaban su cuerpo mientras agitado y nervioso se envolvía en las sábanas al ver un celaje traspasar la puerta. Acto seguido, escuchaba unos pasos firmes y una puerta que cerraba. Borja era asmático, y los síntomas de la enfermedad se agudizaron notablemente debido a la tensión que todo esto le causaba. Tan sonoras eran sus sibilancias y la falta de aliento que una noche sus padres decidieron llevarlo a dormir con ellos. Lejos estaban de imaginar lo que realmente le estaba ocurriendo.
Vivían en una lujosa mansión de fachada estilo victoriano tropical, en 3 niveles, con techo inclinado, cúpulas, balcones y jardines con pasadizos secretos que daban directo a la playa. Fue construida y amueblada con mucho esmero por su antiguo propietario, ingeniero alemán, Dieter Krippin a fines de la segunda guerra mundial para su esposa, Mimi, sobreviviente del holocausto. Mimi, jamás la ocupó ni quiso vivir en la isla, prefirió quedarse en Estados Unidos. Después de tanta ingratitud y desamor, según Andrés, al ingeniero solía vérsele triste y solitario, dedicado a la bebida y al cultivo de unos rosales. Andrés era el jardinero, un muchacho de apenas 21 años, buena gente, fiel acompañante de Mr. Krippin hasta el día de su muerte. Era él, el único,capaz de decifrar lo que le sucedía a Borja. Cuando llegaron los nuevos inquilinos, Andrés, siguiendo instrucciones de Mimi, ahora viuda del señor Krippin, los recibió de manera cordial y quedó como siempre al cuido de los jardines y el hortaliza de la mansión. Pronto, la familia se encariño con Andrés y de manera especial Borja.
Andrés solía llevar a Borja a la playa temprano en la manana a respirar la briza del mar, según los médicos esto haría bien a sus pulmones. En una de esas ocasiones, después de caminar un rato, se sentaron debajo de un copioso arbol a contar cuentos, hasta que Borja le preguntó:
-¿Andrés, no sientes que alguien nos está mirando? Desde que llegué a esta casa siento que alguien sigue mis pasos, me espía, mira por la mirilla de la cerradura de mi cuarto. Aun cuando estoy en el dormitorio de mis padres siento que está ahí, y siento frío.
-No te preocupes, me pasa lo mismo- dijo el jardinero con indiferencia- esta casa tiene dueño, él murió, pero, sigue estando aqui. No temas fue un buen hombre.-
-¿Quién?- preguntó Borja con curiosidad y nerviosismo.
-MisterKripin-contestó Andrés dubitativo, sin saber si contar al niño la verdad de lo ocurrido.
-Y no le temes?- preguntó, Borja incredulo.
-Misterkripin, era un hombre muy generoso. Antes de morir me pidió que cuidara de la casa y de manera especial sus rosales y hortaliza. El último día que lo ví con vida, estaba un poco raro, pero pensé que se sentía mal por causa de la bebida. Me llamó y poniendo una bolsa en mis manos me dijo:
-Camina hacia la playa sin mirar hacia atrás y solo cuando llegues a ella, abrela, no la abras antes.
-Sin chistar, empecé a caminar hacia la playa. Yo lo quería mucho y jamás lo traicionaría. Sus palabras retumbaban en mis oidos "sin mirar hacia atrás, solo cuando llegues puedes abrirla".  De repente, un temor sacudió mi alma, me devolví. Empecé a correr como loco, jadeando llegué a la casa y grité su nombre.Subí corriendo las escaleras a su dormitorio. Llegue tarde, MisterKripin se habia quitado la vida, se había ahorcado. 
-¿Y en cual habitación?- pregunto el niño, angustiado.
-En la habitación donde duermes. MisterKripin siempre soñó con tener un hijo, construyó esta casa para la Sra. Mimi, pero ella nunca quiso vivir aquí, y nunca tuvieron hijos. El es quien te vigila durante la noche y el día, te cuida como si fuera su hijo, como me cuida a mí y a su jardín.
-Y que contenía la bolsa?- pregunto Borja con curiosidad.
-Contenía muchas papeletas de cien dólares- dijo Andrés sonriendo.
-Tomados de la mano Borja y Andrés llegaron a la mansión y estuvieron un rato recogiendo vegetales en el hortaliza. Borja sintió la presencia de Mr. Kiplin, pero ya no sintió miedo, no le faltaba el aliento, todo lo contrario sentia una paz inexplicable.

viernes, 3 de junio de 2011

EL HOMBRE DEL MALETIN

Panel One - Work Conference...? Pictures, Images and Photos

Richard llegó a mi oficina, no muy bien vestido, con una camisa celeste, pantalón vaquero raido de color azul, botas desgastadas  y un maletín de cuero marrón. 
Me llamó la atención el hecho de que ni por un instante soltara el maletín en el curso de nuestra entrevista, lo sujtaba fuertemente con cierto recelo. Me sorpendió cuando con mucha cautela sacó del mismo 6 papeletas de US$100 y me las entrego diciendo:
-Here, Mrs. Perez, here is a month's deposit and rental for the office-
-Thank you, I'll have it cleaned up immediately so you can move in tomorrow-le contesté.
 Richard se retiro y me quedé pensativa, preguntándome ¿Quien será este norteamericano? ¿Qué guardará en ese maletín? ¿Debí de haberle alquilado la oficina sin referencia alguna?
Al día siguiente Richard me presentó a su hijo Mathew, de más o menos 7 años y a su secretario Piero. Si Richard parecía raro, más lo era Piero, quien parecia ser un personaje salido de una película de Drácula, a quien le acaban de chupar sangre. Me refiero a la palidez de su rostro, ojeras y desgarbo. Sin embargo, al transcurrir los dias, su semblante mejoró y se mostraba más afable, aunque debo señalar que nunca pude sostener una conversación con él, era tartamudo y además parco.  Aparentemente, su función era la de orientar y guiar a Richard en un país donde "gringo" era sinónimo de dinero a quien había que exprimirle hasta el ultimo centavo. 
 Los días pasaron y me fui encariñando com Mathew, un típico niño norteamericano de pelo rubio, ojos azules, inteligente y consentido. Esto trajo como consecuencia que Richard bajara un poco la guardia y al cabo de unas semanas me propusiera la gerencia de una empresa de bienes raices que recien había constituido.  Piero terminó por convencerme diciéndome que el conocía a los dueños de grandes propiedades que estaban a la venta y que se podía conseguir la representación para las ventas de esas tierras.  Creo, fue la única frase coherente externada por  Piero, quien la mayoria de las veces se sentaba en un rincón de la oficina tabaco y periódico en mano.  Pasaron unos  meses y el negocio fue creciendo, habíamos contratado dos vendedores y puesto avisos clasificados en los periódicos de mayor circulacion. Esto último de los clasificados, me intranquilizaba un poco ya que debido a mis buenas relaciones con los periódicos había logrado que los avisos se pagaran trimestral y siempre tenía el temor de que Richard, por alguna razón se marchara abruptamente. Sin embargo, por momentos mis dudas se disipaban al ver como Richard extraía cada vez más dinero de su maletin y lo invertía en la compra de propiedades.  Justamente este dato llamó la atención de mi esposo, quien me advirtió de las posibles operaciones que Richard pudiera haber estado realizando.  Algun cambio noto Richard en mí que me dijo, 
-Don't worry, I'm a serious business man, I don't do monkey business-
-I surely hope so- le dije, en tono grave.
Los días fueron pasando sin mayor novedad, solo que últimamente Mathew no estaba yendo a la oficina. Cuando pregunté por el me dijeron que prefería quedarse en la habitación del hotel jugando con el nuevo play station que le habían regalado. Unas veces lo cuidaba Piero otras veces lo hacía Richard, se suponía que  Mathew entraría a la escuela al finalizar el verano.  Lo extrañaba era un muchado que se dejaba querer, siempre bromeando y riendo. Lejos estaba yo de sospechar lo que a continuación sucedió.  Una día tarde en la noche me llama Piero y me pregunta:
-¿Cuanto se debe de avisos clasificados y de cualquier otro gasto? Necesito que de inmediato me hagas una relación.
-Se debe 3 meses y hay otros gastos. ¿Pero que está pasando? ¿Pasa algo malo?- pregunté nerviosa.
- Ahora no te puedo explicar, pero te llamo dentro de una hora para que me digas el monto, mañana me entregas la relación y te pago.
Cumpliendo con las instrucciones de Piero le dí el  monto y me prometió pasar por la oficina en horas de la tarde del día siguiente. Volví a preguntar por Richard y me dijo que cuando me viera me contaría.  Como era de esperarse Richard no se presentó en la oficina la mañana siguiente y mis nervios no me dejaron trabajar hasta que no vi a Piero, que como un fiel soldado se apareció en horas de la tarde entregándome un cheque personal a su nombre.
-Richard es un buen hombre, me contaba Piero con los ojos aguados.
-Si,si- contesté, apresurándolo en su tartamudez.
-Y adora a Mathew- decía.
-Si, si- los sé, pero dime- le supliqué
-La mamá de Mathew es la hija del Secretario de Estado de la Presidencia de los Estados Unidos de Norteamerica y es una beoda. El después de verse involucrado en un escandaloso divorcio........
-Si, sigue- le insisti, nerviosa
Richard secuestró a su hijo y tiene orden de captura internacional.  Por suerte no estabamos en el hotel cuando de la Interpol fueron a detenerlo. Antes de regresar al hotel siempre  me encargaba de llamar a preguntar si alguien había preguntado por él. Cuando lo hice ayer la recepcionista me dijo que de la Interpol lo estan buscando. Antes de venir a verte, pase por el hotel a pagar las cuenta- comentó, con un dejo de tristeza.
-Piero, ¿Y que guardaba Richard en el maletín que jamás se separaba de el?
-Dinero, mucho dinero- El es millonario y además habiendo estado casado con la hija del Secretario de Estado de los Estados Unidos, te podrás imaginar. Anda huyendo de isla en isla sin poder tener una cuenta bancaria y mal vestido para no levantar sospecha.
- ¿Y como te empataste con él, como se conocieron?- Pregunté
 -Ese es mi trabajo, soy guía turista y ex-policía- dijo Piero con humildad.
Me dió  mucha pena saber que Mathew había sido secuestrado, que tuviera una madre alcohólica y que su padre anduviera con él de isla en isla, sin poder ir a la escuela y tener un hogar estable.  
Más o menos pasaron 15 años y me encontre con Piero, quien tenía una linda casa en la playa.  Me contó que no sabía donde estaba Richard pero que unos años antes le había llegado por correo un libro sobre su vida y la de Mathew. Relataba sus aventuras por el caribe y bajo seudónimos hablaba de nosotros.  El libro se Titula' "El Hombre del Maletin".
Al momento de escribir este relato, ubique a Richard en facebook, vive en España.